Подохшее утро...

Дождь не поёт -
плачет.
Нахохлившись,
голуби
на чердаках
расцветают
серыми,
топорщатся -
неуместный апрель...
И даже снег
выпал.
Но лыжи не дали...
Солнце в этот день
не встало...
И все прохожие -
оборотни...
не оборачиваются,
на людей не похожие...
Ни капли мимо -
все мне на макушку...
С внутренней поверхности рта
растут крики...
Лики с икон -
демоны...
Все темы на моём рабочем
столе -
картины ада...
Изнанка света...
А ведь света нет...
Пластай свинец
на ломтики,
лей ртуть по углам,
уснуть -
без надежды...
Проснуться -
в отчаяньи.
Тишина кровоточит,
кровью точит
стальные прутья
клеток
съёмных квартир...
По углам
взрываюются лампочки...
Лапы крысы-лапочки
перебирают чётки
молитв Зверя...
Растираешь пальцами
пыль,
трёшь нос, -
апчхи!
Хитрая пыль,
такая
белая сосредоточенность,
неумолимость
закрывающейся двери...
Конвульсируешь,
и за ненадобностью
выБлёвываешь
душу...
Не шумите,
когда кто-то
ТАК
уходит...
На мокром асфальте
сдохло
ещё одно утро...
Табличка озаряется
зеленоватым:
"следующий"...