А пользы ноль, в обгрызенных стихах,
Ложится толстым слоем прах,
В убитых на повал словах,
И пот аж выступает на висках.
Зачем? Терзать убитые слова,
От них лишь кругом голова.
Вот, за главой идёт глава,
А там, лишь только пустота.
Червём проедена вся суть,
Забыт давно исконный путь,
В медалях бьется, чья то грудь,
А суть, а суть, а суть…
Вот том ложится, вот другой,
И в написанье с головой,
Весенней и холодною порой,
Сидит очередной герой.
Вот рукоплещут сотни рук,
Ещё одна медаль на грудь,
Опять замкнулся этот круг,
Да разве в этом жизни путь?!
Покрылись пылью все тома,
Медали ржавчина проела,
Настало горе от ума,
И лето красное уж спело.
А пользы ноль, в написанных словах,
Да, ноль! Все прах, как ах,
Вся суть в других словах,
В других томах, в других мечтах.
Не в этом суть...
© Copyright: Сергей Каллиосто, 2009
Свидетельство о публикации №109042205916
Свидетельство о публикации №109042205916
Рецензии