Город творцов. -СтихиРу посвящается-

   Отличная иллюстрация к стиху здесь: http://www.proza.ru/2009/04/06/558 .
Бесконечный «Under construction». Этот стих будет постоянно достраиваться, расширяться и углубляться, пока ни займёт целый квартал в этом городе. В этом случае читатель может делать как обычно: смотреть завязку в начале и развязку в конце, – в середине просто идут мои наблюдения о субфауне этого портала, рассказанные доступным поэтам языком.

---
Однажды я очутился,
Где точно, сам не пойму,
В какой-то особой реальности,
Она не во сне, не въяву.
Ходишь тут, озираешься,
Раскрыв удивления рот,
Чем же здесь занимается
Чудной, непонятный народ?

Уйдя от шершавой реальности,
Тщась обессмертить свой труд,
Денно и нощно стараются,
А многие здесь и живут.
Тут нет, практически, зрителей,
Читатель здесь – редкостный зверь.
Здесь город поэтов-строителей
                нерукотворных идей.
Жаждя хоть капли признания,
На конкурсах хвост распушив -
                кто пышней,
По сути, такое же скопище
               тщеславно-ранимых людей.


---
Вот встретится новенький с виду,
Ажурнейший тонкий дворец.
Сады из страданий зефира,
Любовная лира с небес.

В его расписных коридорах
Десятки невесто-принцесс,
И белые кони в конюшнях,
Злодеев зло, рыцарей честь.

Но будь осторожней, читатель,
Входя под Эрато-вый свод -
В несчётных дворца анфиладах
Давно пропадает народ.


---
А этот построил арену.
И, может быть, всех он ловчей
Дрессует послушную рифму
И ямбохорейных зверей.

Он алчет овации зрителей,
Но видно напрасен сей труд –
Пустынны его трибуны,
Читатели здесь не живут.

Порою измученный путник
Заглянет во внутрь из дверей,
Душевности жаждя источник.
Увидит мутантов-зверей -
С брезгливым лицом отвернётся.


---
До Вселенной расширенный,
до субатома суженный,
я лежу сухо выпитый,
графоманом укушенный ;;;;


---
Создатель же этой башни,
Что пиком скребёт облака,
В кармическом нынче инь-яне
А, может, того он ..., слегка.

В стремленьи от Мира отречься,
Сансарных забот и сует
Закроет хрустальные двери,
И выключит наглухо свет.
В каком-то ином измереньи,
В нирваны нелёгком пути.
Пройди него мимо, читатель,
Покой нарушать не моги.

(... Однажды,
кто-то позже, кто-то рано,
пройдя семь раз планиды виражи,
дойдём до берега Вселенной-океана,
и там найдём янтарь своей Души,

... а в нём увидим - таракана)


---
Мы стали жертвы страшной пыльной бури,
слезится глаз, скрипят песок и стопы
на зубах.
А вот нашлась причина непогоды –
пыльный Автор, сидит-пылит
в своих сухих стихах ...


---
Сейчас мы входим в логово садиста,
играет музыка, притушен верхний свет,
и на листе замученная муза
лежит, распята на голгофе лет.

Заходит Автор, выпьет минералку,
икнёт, вздохнёт, начнёт писать рассказик –
постелет целлофан, подставит тазик,
воткнёт в розетку рифмовыжималку ...


---
Зачем Создатель раскидал таланты
кому как в этой жизни повезёт?
Атас! Проносится тачанка –
у музы мощный стихопулемёт!!!

Как разгадать мне теорему,
ну как же сей эффект назвать?
Он сел – и написал поэму,
про то, что "не о чем писать".


---
Смотри, под лозунгом «Искусство для народа»
Раскинулся вопящий балаган.
Здесь представления в любое время года:
Простые шутки, песни, барабан.
Весёлые громкие звуки,
Шутихи летят до небес,
И клоун хватает за руки,
Маня к ним на лавочку сесть.

Стёр блеск мишуры я ногтём неопрятным,
Чтоб смысл на поверхность поднять:
«Искусство должно быть простым и занятным,
Чтоб смог его пипл понять».


---
А у кого-то дырочки в душе,
и задувая внутрь, вольный ветер
выводит то ли флейты куражи,
а то ли исповедь страдающей свирели ...


---
Под мертвенно бледной Луною,
На кладбище чувств и надежд
Вздымается готской красою
В честь дьявола созданный склеп.

Повсюду здесь веет тоскою,
Проклятья ползут из щелей,
Смерть бродит с тупою косою,
Деревья стоят из костей.

Здесь нет позитивных эмоций,
Лишь щупальца страха липки,
И ведьма кружит над тобою,
И высосут мозг упыри.

А Автор улыбкой гнилою
Сквозь строки глядит на тебя.
В могилу нырнёт с головою,
Читателя ужас грызя.


---
Бормочет невнятно, сопит и вздыхает,
народ его речь не вполне понимает,
немного ушиблен, со следом на темени
– это поэт, Пегасом отмеченный :)))


---
Кошмар! Я снова вижу этот ужас
погибших миллионов слов –
нарубят, скрутят и насушат
вязанки дров.


---
До колик грустно и смешно до слёз,
то ощущенье я не скоро позабуду,
когда по мне пронёсся стихобоз,
со средней скоростью под 7 стихов в минуту. *)

*) средняя (на данный момент) скорость публикации стихов на Стихи.ру


---
Я, как поэт, вторую щёку подставляю –
  раз в квАртал "чёрный список" удаляю.


---
…
<<<-- Under construction -->>>
…


---
Но ведь порою случается,
Так, что бросает в дрожь –
Наткнёшься как будто на зеркало –
Настолько ты в нём похож.
Уйдёшь малодушно на цыпочках,
Закроешь сознания дверь,
И только сарказма улыбка
Грустит из-под низких бровей.

---
Как было, наверно, душевно
Лет двести тому назад –
Кругом лишь сады, да равнины,
Не строился здесь суперград.

Пройдёшь по мощёной прозе,
Заглянешь в поэзии сад.
Вдохнёшь грудью летние грозы,
Весны отопьёшь аромат.

Над свежим стихом посмеёшься,
Над басней слегка погрустишь.
С последней осенней листвою
Душа журавлём улетит.

***
К несчастью, а быть может, счастию - не нам судить об этом,
Наш мир неромантичен и жесток.
Творец его был явно не совсем поэтом
(ведь творчеству его не чужд страданья грубый слог):
закрыл амброзии сады на квантовый замок,
оставив нам возможность и наказ заветом,
чтоб каждый пОтом мог добыть себе кусок.

Насколько прав поэт суетность жизни проклиная?
Как рад он погрузиться в негу чувств - подалее от уличной грязИ.
Но только он брюзжит, о главном забывая:
мгновенья жизни также упускает, кропя творения бесценные свои.

И я такой порою бываю – о «жизни вне бумаги» забываю :(

***
Не затупится лириков строфа,
Не зарастёт прозаиков проспект.
Храни, Господь, читателя от разных бед!
Да не сведёт лавина мыслеслов его с ума!

Прости меня, измученный читатель,
За косность мысли, рифмы простоту,
Я просто начинающий писатель,
Поставил здесь калиточку свою.

---
Прости и ты меня, без паствы литератор,
Я слышу будущее, вижу наперёд,
Придёт (уж скоро) электронный стихогенератор
И новый светлый город возведёт.

И будут там дворцы мощней и краше,
И прозы, и поэзии на вкус любой.
И если нет читателей здесь в залах наших,
То скоро и писательство отправят на покой.

***
В продолжение темы: "Конец творчества" http://stihi.ru/2011/12/06/8374



----------- 04.2009 - ХХ.2ХХХ  ----------