Та, что в марте...

Обернувшись в цветной палантин, засиделась в ночи у огня.
Мрамор плавил в углу камин и чужою была страна,
Где неон зажигал облака и тянулась в тумане жизнь.
За мостом торопилась река, убегала последняя мысль.
Был хорошим и был родным среди чуждых имен и стен.
И она становилась другой под бураном земных перемен.
Рюмка водки да джина вкус – бутерброд для хмельной судьбы.
Говорила себе: «Вернусь!» - боль по старому сквозь мольбу.
Так любила, что смерть – в друзьях.  Ночью смелой была женой,
Обнимала, да впопыхах и манила живой водой.
Но в секунду забыв про страх, оглянулась, увидела – Бог.
Он не раз приходил во снах, да сказать ничего не смог.
Поманил пряный запах луны, что делила напополам,
Зазвучали кругом шаги, закричал Бог: «Тебя не отдам!».
Ветром сдуло с плеча палантин, пламя ярче, да все слабей.
Шарф остался лежать один в лабиринте привычных дней.
Плача в счастье, взлетела вверх и в объятьях тонула вновь.
Не бывало любви сильней, той, что в марте подарит Бог.