Олдскульные мечты

Мои поэты не Шекспир.
Не  Лермонтов, не Гетте.
Толстой меня не зацепил.
Пел Пушкин не в те ноты.

Был полон класс Литературы,
Портретов славных лиц.
Но только вся моя натура
Не знала их границ.

Меня растил Tupac,
Читал стихи мне Onyx,
Был “черный брат”, мне Брат.
Об этом моя повесть.

Как в их стихах искал я,
Вернее находил.
Свою частичку рая,
Что так меня манил.

Я рос в НьюЙорке, в Бронксе,
Хотя и жил в Москве.
Не знал попсовой Бьенсе,
Не знал и Ализе.

В тех, черных старых текстах,
Был смысл очень сильный.
Он из другого теста,
Не сладкий, не ванильный.

Из них я узнавал,
Про дружбу, про любовь.
Про то как брат кидал.
За деньги пускал кровь.

Как отдавали жизнь за друга,
Как побеждали нищету.
Боролись за подругу,
Под бит несли пургу.

Всего одна кассета,
Была на весь район.
Была затерта, где то,
Где то тупил мафОн.


Весь лифт тогда исписан, был,
Названием кумиров.
Тогда скинхед нас бил.
Не знали мы с ним мира.

Не раз мы получали,
Не раз пи..ы давали,
Порою убегали,
Порою догоняли.

Прошли те времена,
Забавные однако,
Теперь моя семья
Жена, дитё, собака.

Достаточно бабла,
Хорошая работа,
Красавица жена.
И бентли у порога.

Из шкафа я достану,
Свой пыльный балахон.
Открою снова рану,
Что тот мир грез ушел.

Как мы тогда мечтали,
Что будем Рэп читать.
Часто текстА писали,
Пытаясь сочинять.

Мы верили тогда,
В олдскульные мечты.
Без пошлого бабла,
Как пел Б.Т.Л.Т.