Мой Литературный Предшественник? 18-й век

Супруг этой Дамы
был Жуткий Пиит.

Конвейер Творений.
И Ночью не спит -
метается,мечется
возле Бумаги...

А как сочинит -
на повышенной Тяге
бежит в Типографию.
(в Доме,подвал).

Ночная там Смена.
Станки...

Сочинял -
и сразу Печатать.
Пергамент,АтлАс...
На Шелке,Тафте...

Отдается Приказ -
и уж Набирают.
Обрез Золотой...
Цветы,Вензеля...

Переплеты...

ЧуднОй.

Вблизи от Саранска
(Мордовия ныне) -
Именье Рузаевка.

Нынче Полыни,
Крапивы - на месте
Большого Дворца...
(Расстрелли построил Его,
для Творца).

Поэт был Изрядно,ребята,
Богат.
В те Дни Пугачевщина...
Пламя и Ад...

Погибли все Родичи -
много Наследства.
Отсюда Богатства,
отсюда и Средства.

С Лейб-гвардии выпущен,
а и сюда.
Женился,детишки...
И Это.

Беда...
Беда всем Читателям...

Пишет и пишет.
И сразу - печатает.
Выше и выше -
возносится Штилем...

"Такой Графоман..."
"Безумен,безумен..."
"Богат,как Султан..."
"Своих Крепостных он
Европским Судом -

за шалости судит..."

"Зайди к Нему в Дом -
а Там есть Чердак...
Там в ПылИ - бриллианты...
Валяются пО Столу..."

"Эки Таланты!
Да от говорят, во Подвале Его -
Судилище Пытошно..."

"И для чего -
обвешал весь Дом
Оружейным Прикладом?
Фузеи и Сабли - по стенкам..."

Досада.
Досада Поэтам.
Всяк пишет сейчас.
Ведь Век Просвещения нынче у Нас.

Всяк пишет, но может ли -
на Обозренье
представить какое
небесно Творенье?

А Этот...
Печатает.

Императрица -
Стихов не читает,
но очень Гордится -
Издательской Техникой.

Книжки Сии -
Гостям Иноземным
покажет.

"Пиит - имеется Наш...
Перевода,увы -
на Ваши Наречия Нет...

Каковы -
Однако,Пергаменты!
Как - Фолиант?"

И Гости в Отпаде.

"Ну Чудо! Шармант!
Где Издано? Лейпциг?
В Париже,Брюсселе?"

"В Губернии Пензенской."

Все Окосели.

"В Усадьбе Помещичьей."

Ну и Дела...
Смеется Царица.
Встает от Стола,
велит для Поэта
подарок Послать.

Невиданный Перстень.
С Руки.

"Наша МАТЬ!"
В Блаженстве заходится
блиц-сочинитель.

И вновь - за работу.

Неистов Ревнитель -
по Части Издательства
Личных Трудов...

Как МАТУШКА Кончилась...
Горе без Слов...
Горячка,Припадок,
и Помер в Бреду.

Дворец был разобран.
А Книжки бредут  -
по Аукционам.
Цена - запредельна...
Тогда и Сейчас...

А Стихи...
Параллельны -
Они всем Ценителям.

Форма же Книг -
Восторг вызывает.

И вот. Я на Миг -
подумал, не Он ли -
Предшественник Мой?

Николь Еремеич?
Свет Струйский?

Какой -
останется След
от Игрушек моих?

Стишков и пародий...

Не Скажут ли - "Псих"?
"Конвейер,Богатство,Наследство,
Дворец...
В Подвале пытались Поэты...

Творец -
терзал Конкурентов...

В Пыли бриллианты -
катались Марфушкой...

Ни Грамма Таланта!

Печатался в Лейпциге...
Эка Бумага!"

Вот коль будет ТАК -
То Сегодня ж Я Слягу.

Сейчас зареву,
и Напьюся...

Но все ж -
Скажите,быть может,
вдруг Я - Непохож?

А я ж Симпатичный...
Взгляните Портрет!

Пусть буду Конвейерный -
Лучший Поэт.