Память

В иконостасе памяти много портретов разных.
В рост или поясных, профильных или анфасных.
С тихою грустью-печалью я, преклонив колени,
Молча глотаю слезы радости и сожаленья.
Что не вернуться снова в юные поколенья.
К верным друзьям-подругам, в странные измеренья.
Из далека-далека слышится чья-то песня.
Слышится шум застолья в комнате очень тесной.
Все молодые-сильные, не разговор, а крик -
Мол, не надейся на чудо, не забреди в тупик.
Как так не верить в чудо, не доверяться сказкам?
Хочется нам раскрасить всю нашу жизнь-раскраску.
Снились чудесные фильмы, где ты герой-любовник.
Сильный, неутомимый – ну настоящий полковник.
Любовные переживанья, занятия и зачеты,
Жесткий рисунок экзаменов, несведенные счеты.
Было еще упоенье победы над собственным злом.
Над чужим равнодушьем. Над чужим ремеслом.
Победы и пораженья, страховка самой судьбой.
Но истекает время и прекращается бой.
Стихает вдали канонада, словно морской прибой.
Первый, второй, третий – нас отпускает боль.
Как хорошо улыбнуться, безо всякой причины.
От полноты чувств, от недостатка кручины.
Есть еще в теле силы и снисхождение к тем,
Кто не сдержал баранку, в пропасти улетел.
А коли тебе еще больно от чьей-то большой беды,
То ты не совсем покойник возле мертвой воды.
Войны, знают бывавшие – тяжкий каторжный труд.
Копаешь, лежишь, тащишь – и отдыхать не дают.
Потом в котелке ковыряешь, не думая ни о чем,
Только мечтая выспаться, загородившись плечом.
В теплой, чистой  постели, чтобы никто не мешал.
Как в детстве. У мамы. Дома. Позабыв про сигнал.
Конечно, избитая фраза – де мол жизнь – это бой.
Если и вправду сраженье, то только с самим собой.
Не посадившим дерева. Не проливавшим кровь.
За дело правое, нужное, что не достроил вновь.
И как ни бейся-дергайся, нетути оправданий.
Собственной мерзкой слабости в ярости испытаний.