Серебрится, словно зебра, река
В отраженье городских фонарей.
Оттого ты красотою редка,
Что от русских зарождалась царей.
Но откуда подростковая блажь
На искусственном румянце страниц?
Ты лицо, родная, ярко не мажь,
Не наклеивай грошовых ресниц.
Пред тобою и правдив я, и чист,
Да пьянящей не испить синевы,
А мозолит глаз исписанный лист,
Не стихом моим – а злобой молвы.
Целовать больные руки готов,
Оскорбленные удавками пут,
И под свист идти шеренг и рядов
За тебя на ими купленный суд.
Разговор с Москвой
© Copyright: Игорь Артамонов, 2009
Свидетельство о публикации №109042201607
Свидетельство о публикации №109042201607
Рецензии