Поток сознания

Снег кончился. Для меня, живущего скорее по прихоти, чем по необходимости, этого причудливого мира слишком часто спрашивать «зачем» было бы не вежливо. К тому же, сколько бы я не задавал этот вопрос никакого вразумительного ответа получить так и не удалось… Почему снегопад - это красиво? В каждом есть что-то красивое, или точнее каждый в какое-то мгновение может быть красивым. Например, у одного очень красиво ложатся снежинки на длинные каштановые волосы, а еще я знаю другого, чья нескладная фигура в свете неяркого пламени костра обретает почти демоническую привлекательность. Снег кончился. А жаль. Хотелось погулять… кстати, у него в конце этой недели день рождения. Я не позвоню. Потому что его больше… нет, меня больше нет… сочетание темно-красного и белого очень красиво… Снег кончился, и небо стало более темным. А капитан все-таки должен умереть. Как легко можно распоряжаться жизнью и смертью того, кого мы сами создаем в своем сознании. Но некоторые говорят, что мысли материальны, а если так, то убить его все равно, что убить реального человека, так почему же так легко… Я наверно тоже верю, что мысли материальны, тогда… а он вот. Идет рядом. Я будто совершенно четко собственными глазами вижу его длинные серебристые волосы, на которые садиться белый снег, тонкий клинок в простых потертых ножнах, он еще молод, если разобраться, и совсем не хочет умирать. Луны нет, и звезд нет, и снег кончился, и если бы не фонари, было бы так темно, что не различить собственных ладоней. Мне кажется, что в темноте теплей и уютней. У него странные глаза, в них столько всего, чему даже нет названия. Разве мог я придумать такие глаза? Они добрые, и печальные, и решительные, и… А меня? Кто мог придумать меня? Капитан должен умереть. Прости…