Горячим вихрем уносит лето
горячий шепот горячих губ.
Горстями меди крошит монеты
на стылый иней озябший дуб.
Проходят годы, уходят люди:
кому-то – вторник, кому – среда.
Уже не будет, её не будет,
её не будет здесь никогда.
Просильным тихо прошепчет милый:
«Я припозднился на Ваш уход».
Белеет срубом её могила,
темнея срубом от года в год.
Зима могилку её согреет,
весна омоет живой водой.
Зелёным стеблем у сруба зреет
её сынишка, её Святой.
Моей берёзе
© Copyright: Калашникова Татьяна, 2009
Свидетельство о публикации №109042106723
Свидетельство о публикации №109042106723
Рецензии