Он в строчках - разные образы пас,
сам которые и повыдумывал.
Отматерился - всего пару раз,
отдавая дань деревянному идолу.
Рифмовал так умело, что всё - в струю
как под руку... И даже боле.
Мог - про мельницу на краю,
кузнечика в чистом поле.
И стрекотал, и неистово пел -
словно птица многоголосая,
большего ведь ничего не умел -
не жал и не сеял проса.
Семенил торопливо, словно овца,
отбившаяся от стада.
Умудрялся на небе узреть Отца,
а пастух для него - был из ада.
Вырывался порою. Обрывы, леса...
Да вся нечисть - сразу в погоню!
Едкий дым разъедал и щипал глаза
от костров над большою страною.
Оттого - он захлёбывался в речИ,
многим всё же казалось - рЕчи.
Даже доктор, который его лечил,
понимал всё бессилие плети.
Нам досталась "Часть РЕЧИ..." Бог - вездесущ:
не смотрит - ни снизу, ни сверху.
Не строит колонны заблудших душ
на утреннюю поверку.
2008
Слушая стихи Бродского...
© Copyright: Владимир Юденко Избранное, 2009
Свидетельство о публикации №109042106458
Свидетельство о публикации №109042106458
Рецензии