Вам, уходящим в солнечную пыль,
На запад, к берегам туманных речек,
Так верить хочется, что мир остыл,
И жаром не повалится на плечи,
Не вцепится песчаным вихрем, не
Унесет в страну нелепых джинов,
Где тень нагая пляшет на стене
Пред мрачной полудюжиной кувшинов,
И вечно слышен крик ослов. Там ночь -
Все та же ночь Давида и Гафиза,
Сияющих олив. Нет прочь оттуда, прочь,
К неласковой весне, балкончикам, карнизам,
И лампам дедовским. Что ж, я вам не судья.
Под жгучим небом, в гуще винограда
Сквозь птичий ор проходит жизнь моя,
И кажется, что мне другой не надо.
***
© Copyright: Елена Викман, 2009
Свидетельство о публикации №109042100620
Свидетельство о публикации №109042100620
Рецензии