Ах, мне ли говорить о боли,
Когда я как земля прочна?
Летучей ветра, горше соли
Была прозрачная весна,
Вскормившая меня. И мне ли
Здесь, на кисельных берегах,
Твердить о золотой метели
Стихов в подтаявших снегах,
О тройке Пушкинской, о тройке
Из Гоголя, о трети дня.
Есть лишь собаки, змеи, сойки
И солнца жгучая броня,
Сковавшая печаль. Стать светом,
Горячей трещиной земли.
Стать виноградом, рыжим летом,
Стать желтым идолом в пыли
Костей филистимлянских. Боже.
Один. Скрипучая качель.
Все чище, все стройней, все строже
Звучит мелодия недель,
Потраченных на боль. Все - Моцарт.
Лишь редким просветленьем - Бах.
Закат пчелиным жалом жжется
И медом тает на губах.
Действительно закат. И мне ли
Твердить о солнце и метели?
***
© Copyright: Елена Викман, 2009
Свидетельство о публикации №109042100612
Свидетельство о публикации №109042100612
Рецензии