Был петербуржцем. Серых дней песок
С ним перешептывался блеклым летом,
В котором весь июль - что волосок
Между Невой и глазом сигареты,
И август сыплет дождиком. Там свет
Так скуп, что кажется почти разумным.
Кому милее белой ночи нет,
Тот не подвластен чарам ночи лунной,
Тяжелой, как восточные духи.
И что ему одышливая влага,
Когда - морошка, речка, лопухи
И под рукой прохладная бумага.
И снег сухой не страшен, как ни сыпь,
Как ни крути полуночная въюга.
Но мы-то - дети средней полосы,
Навеки очарованные югом.
С поэтом зябко нам. Нам подавай
Сухую землю из псалмов Давида,
Где глина красная, где жаром пышет май,
А ливни злы, как детская обида.
размышляя о Бродском
© Copyright: Елена Викман, 2009
Свидетельство о публикации №109042100609
Свидетельство о публикации №109042100609
Рецензии