Восемь писем пришло. Почтальону
за труды отдала сто рублей.
И над чашкой с остывшим бульоном
замерла. Что бывает глупей,
чем нога, потерявшая тапок,
чем глаза, что скользят по листку?
Твой сценарий любителя пряток -
не мигрень, а удар по виску.
Я читаю, но слово "насмешка"
сотни раз проорало - пора!
Как легко, задушевно, неспешно
ты мне пишешь, что чувства - игра,
что увлёкся иными глазами,
что готов моё имя забыть.
Я не плачу...да слёзы... вот... сами,
как хрустально-соленая нить,
по щеке убегают к обрыву
подбородка...ЕЁ посмеши:
уценил! И с пометкою "бы... в у..."*
выставляется бездна души...
Только выстоять всё же рискну:
на тарелку... все восемь...Сминаю,
парой спичек по сере чиркнУв,
и всё наше с тобой поджигаю:
твоей речи знакомые трюки,
тот же адрес...Весна. Коктебель!
...Лучше пусть обожгу себе руки,
чем вот
ТАК ЖЕ
отвечу
тебе.
* бывшая в употреблении.
Ожог
© Copyright: Аля Воронкова, 2009
Свидетельство о публикации №109042105863
Свидетельство о публикации №109042105863
Рецензии