Асфальт

Реальность снова о сон разбивается,
Как пиво, с лавки упавшее на асфальт.
И я думаю, что сегодня вечер волшебный.

Только чудеса вроде бы случаются,
Но точно так же разбиваются об асфальт.
И запах в воздухе приятный, хлебный.


Жизнерадостный ветер продувает беседку,
А напиток пенится и течёт вниз.
Тает в траве брошенная сигарета.

Такое чувство, что меня загнали в клетку,
Из которой ступаешь – действительно – вниз.
И теперь я буду стараться пережить лето.


Снова чувства дрожат, как кустики.
И как у кустика, у меня мало сил.
Чтобы все причины боли остановить.

Вьюнки летом вопьют в бычки свои усики.
Нет, не вопьют. У них тоже не хватит сил.
Останется лишь желанье обвить.


Я вьюнком притворюсь – и поймаю.
И не отдам никому никогда больше.
Только время мои руки сломает.


Острый лёд не всегда в жизни тает.
Потому что в ней холода больше.
И я одна только молча растаю.


И растопчут меня, будто грязь весной.
Не снегурочку – пар и ветер.
Который всегда будет дуть.

И напоминать, что любой другой
Может быть так же похож на ветер.
Но ветер не может заставить свернуть.


Вот, наверное, правильно всё бьётся
О холодный серый асфальт.
И глаза режут слёзы обиды и ярости.

Кто последний, тот уже не смеётся.
Он безнадёжен и видит асфальт,
Не жалея о рано пришедшей старости.