Умытый пеплом и пылью,
Бинтуя битые ноги,
Бежал горбатый к могиле,
Но умер где-то в дороге.
Возможно под Абаканом,
А может быть и под Тверью,
Упавшим стукнув стаканом
Как будто хлопнули дверью.
И тот, кто пил по соседству,
Не задавая вопросов
Немедля принял в наследство
Пиджак и три папиросы.
И говорил один старший
Что гроб положен казенный
Всем бесполезно уставшим
И безнадежно влюбленным.
А ветер выл псом бесхозным,
Сдувая землю с орбиты,
Мотив один несерьезный
Мотив давно позабытый.
О том чудесном, что было,
О том прекрасном, что будет,
О том, о чем ночью стылой
Молчат хорошие люди
Ведь им, беднягам, непросто
Нажать на газ до упора,
Распятым на перекрестках
У сломанных светофоров.
Пока, умыт свежей пылью,
Под чистым золотом солнца
Спешит бродяга к могиле,
И, видит бог, доберется.
Шансон
© Copyright: Маслов, 2009
Свидетельство о публикации №109042105403
Свидетельство о публикации №109042105403
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.