Был мир и скучен и уныл

Был мир и скучен, и уныл,
Но, как гласит молва,
Поэт на землю послан был,
Чтоб поиграть в слова.

Над ним летели облака,
Рогатый месяц плыл,
Он пил росу из лепестка
И водку тоже пил.

Он пел, как жил, и жил, как пел,
Он жил и жизнь любил,
И серафим над ним летел,
Чаруя блеском крыл.

И продолжался жизни бег,
И ждал безгрешных рай,
А наш поэт упал на снег
И заглянул за край.

А на краю… А на краю
Рожок сыграл отбой,
И песню лучшую свою
Поэт унёс с собой.

И раствори ты настежь дверь,
И распахни окно,
Но нам с тобой её теперь
Услышать не дано.

Но, может быть, в который век,
Услышав песню ту,
Родится снова человек,
Влюблённый в красоту.

И вот в ликующей толпе,
Пусть через сотни лет,
По этой пушкинской тропе
Пройдёт другой поэт.

Ночной на землю ляжет мрак,
Поэт зайдёт в трактир.
Всё будет так или не так,
Но будет мчаться мир,

Метеоритами пыля,
И вечным будет свет.
Вот так и вертится земля.
При чём же здесь поэт?

2004