Как это мило после дождя...

Как это мило – после дождя
на месте застывшие над моим балконом
небесные странники, чуть погодя
зашевелившиеся сонно
и приоткрывшие циферблат
полной луны… Повторять незаконно
то, что во мне много лет подряд
жизнью своею, почти заоконной,
переплетаясь ветвями, как сад,
шепчет, вздыхает
и наугад
в строчки врастает…

Я этому рад.
Критик упорный,
познаньем
богат,
выкрикнет: «Вздор ведь
и плагиат!»

Я не отвечу ему: «Будет! Полно!»

По узнаваньям
и по перу
в мире глухом мне отыщется брат:
вечными строчками сам заарканен,

всепоглащающей бездны дыру
ими засаживающий неуклонно.

Он улыбнётся ночи предгорной,
передрассветной. А там, где совру,
спорить не стану, скажу: виноват!

Знаю, исправит слуга наш покорный
всё, что неверно, – бессмертный распад –
общей тюрьмы коридорный
бессонный.

Но за решётки направлены взоры
тех, кто не спит, –
беглецы говорят!

Здравствуй, рассвет, открывающий
горы,
тихо питающий

перерастающий
вздоры
наш сад!