Слава

Всё реже вспоминаю, -
Мне был знаком один поэт.
Строка его иная
Будила мысль, которой нет.

Он знал любые тайны
Души сокрытых уголков,
И были так кристалльны,
Казалось, из обычных слов

Им сотканные строфы,
Что всякий видел в нём талант.
Он слышал Божий зов, и...
Вот только слава всё спала.

Для славы надо много ль?
Один уверенный прыжок.
Но наш герой, как Гоголь:
Писал и жёг. Писал. И жёг.

То тема не раскрыта,
То тривиален материал,
То слишком много быта,
А быт он, ясно, презирал.

Жена ушла к другому.
Достал бунтарь и дебошир.
Все в дом, а он - из дома.
Ему всё вглубь, а ей бы вширь.

И миру дать не смог он
Великих сУдеб и судЕб.
Заманчив музий локон,
Но надо где-то брать на хлеб.

Не стал чураться спама.
"Ста лет", "удачи"... Фальш. Вода.
Теперь он - лучший самый
Во всей округе тамада.

Дают за то немного.
Зато всегда налит стакан.
Теперь "поэт от Бога"
Всегда доволен, сыт и пьян.

А слава... Что в ней проку?
Пускай достанется другим:
Князьям эстрады, рока;
Тому, кто исковеркал гимн;

Хвалителям гламура;
Тому, кто ляпнет поквасней.
Конечно, слава - дура.
И хрен бы с ней...