Что-то я разучился писать

Что-то я разучился писать.
Все мне кажется слабым и мелким.
То ли не чего больше сказать,
Как брегету со сломанной стрелкой.

Пессимистом я не был, а рай –
Это место не в небе, а в сердце.
И я сердцем всегда выбирал
Не пилюли, а водочку с перцем.

Алкоголик? Ну, это вы зря.
В проспиртованной насквозь России,
Я по уровню трезвости – шах,
На руках меня б жены носили.

Но увы, или ох, или ах –
Я женат на одной и надеюсь,
Что умру у нее на руках,
Коль позволит подобную ересь.

Но не бойся родная, я так,
Это сдуру подумал о смерти.
Мы с тобою дотянем до ста.
А точнее – мы вовсе бессмертны!

Что нам эта никчемная плоть,
Что трещит, как прореха на брюках.
Не затем нас с тобою Господь
В колыбели небесной баюкал.

Но тогда для чего, угадай,
Этот занавес, куклы и сцена?
Для чего мы покинули рай?
Чтоб испить нищету и измену?

И т.д. и т.п. жизнь – игра:
Мы же зрители, мы же актеры,
Мы же авторы. Проба пера,
Так сказать сам себе режиссера.

Мы же ангелы милая! Ну?
Ты об этом не помнишь? Забыла?
А я помню. В Эдемском саду
Ты над этою пьесой шутила.

А теперь говоришь – тяжело.
Жизнь – не легкая штука, родная…
Поцелуй твой вспорхнул на чело.
Это, кажется, сцена вторая.