На выбор

Вот, мон шер. Такая вот, нахуй, весна:
Ругаюсь с ударником; плачу, чтобы никто не видел.
Одна говорит - надоели, другой, мол, очень устал. -
Я слишком убита, чтобы понять, что из этого выйдет.

Вот, мон шер. Строчу до востребований в Петербург
Свои солёные буковки. И ты меня точно не выдашь.
Я сдушен столицей, точно тот самый сказочный Гурд,
И неудержимо верю в тебя: ты ко мне каблучками выйдешь

Даже в самый чудовищный дождь. 
И я буду ждать тебя на Советской,
Стирая из памяти эти понятия: дружба, ложь...
У нервной системы внезапно повысится резкость,

Как только на кожу и волосы хлынет твой пятый шанель
И глубоко пропитается от самых ключиц и до рукавов рубахи, -
И набережная замирает. И никак не закончится этот апрель,
И до сих пор мои волосы ветром с Финляндского пахнут...

Ты не забывай: кроме билетов и боли, у нас ещё в планах Выборг.
Потом - Большая Садовая, Фрунзенский мост и парочка фляжек
С бренди, ирландским виски или модненьким коньяком (это на выбор),
А после - юбки и шпильки/ гонки по клубам (ну, это как фишка ляжет).

Останови их, Господи. Мне больше здесь некому рассказать, 
Как я добываю теперь возможности никому не верить,
Как может быть больно. Как ядовиты бывают распахнутые глаза,
Как после второго я с удовольствем и навсегда закрываю двери.

Внимательней посмотрите. Я ведь тоже небезпредельна,
И с возрастом весь выебон ваш переносится всё тяжелей.
Мне проще учиться дышать с такими, как вы, раздельно,
Чем трахаться с теми, кто кажется мне поразвязнее и понаглей.

Я стала такой бесстрашной, - ты бы видела, Юль:
Двойные сплошные, гнилые высотки, верхние ноты...
Мне хочется, чтобы скорее возник этот плавящийся июль,
Этот твой ясный и тёплый взгляд. Чтобы увидеть его и сказать:
"Ну наконец-то. Вот ты."

                ... апрель, 2009.