Не фарт
Ехал, ехал недалече…
А приехал в никуда.
Вижу, кто-то палит свечи
В ряске старого пруда.
И хотя я был без сил,
Свечи всё же погасил.
За болотом мегаполис.
В мегаполисе мой дом.
На дверях подъезда прорезь
У меня под мышкой лом.
Подошёл милиционер
Стук его, а труп в карьер.
Жаль. В башке лишь мозг куриный.
Дворник выбежал шальной,
Разливая запах винный,
Причитал: мол, я больной.
Взял поэта на панты.
Свистнул. Гикнул. – Бац, менты!
На окне моём решётки.
Стены прочны и глухи.
На конечностях колодки.
В подсознании стихи.
Что поделаешь, не фарт!
Проиграл житуху, бард.
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2009
Свидетельство о публикации №109042002857
Свидетельство о публикации №109042002857
Рецензии