Всё хорошо. И как будто создана база...

Всё хорошо.
   И как будто создана база
для жизни,
   то есть для размножения и труда,
но мне,
   мне, который всё время обязан,
не хватает
   смелости иногда –

а точнее: почти что всегда.
   Как видимо,
орган, выделяющий храбрость,
   усох,
а то и вовсе
   не был выдан мне –
другому достался
   лишний кусок.

Не хватает смелости –
   средь тиранов и лохов –
Петропавловку в пальцах,
   как пешку, сжав
и, по мёрзлой земле
многократно прогрохав,
   объявить
удивлённому городу
   шах.

Не хватает смелости –
   среди важных умниц –
потянуться,
   протяжно и сладко зевнув,
и обрушить
   на липкие ленты улиц
стены дома,
   который построил Нуф-Нуф.

И ведь каждый
   помнит о смерти: «memento!»,
но не каждый
   слушает рокот орбит,
действуя
   со сладострастием инструмента,
точно знающего,
   куда надо бить.

А моя душа,
   идущая к свету наощупь –
без попутчиков,
   лезущих в душу и на рожон,
как роща осенняя,
   тихо ропщет,
но покорна,
   словно Телец под ножом.

Не хватает смелости...
   но хочется до озноба
распрямиться,
   с треском порвав страну,
в которой
   дрожжево бродит злоба
и подолгу,
   по-сучьи кричит на Луну,

вкрученную,
   как лампочка, в потолок. И я
тоскую,
   взглядом по тучам скользя.
Эта жизнь естественна,
   как патология,
вылечить которую,
   увы, нельзя.