Надежда моя как сгоревшее поле,
Что осенью снова пускает ростки.
Найдётся ли что несуразнее боле,
Чем в зиму цветущие колоски?
Но это случилось - пустая надежда...
А может быть что-то от Божьих щедрот? -
И всё же надежда исполнится прежде,
Чем в Бозе почит мне отпущенный год.
Надежда моя как сгоревшее поле...
© Copyright: Виктор Маркелов, 2009
Свидетельство о публикации №109042001719
Свидетельство о публикации №109042001719
Рецензии