Ты никогда не узнаешь мотив,
Не вспомнишь те грустные, теплые ноты
Тот голос, достойный десятка молитв,
То чувство что в нем не хватает чего-то.
Забудешь, как сон, петербуржскую ночь
И звук голосов в полутемной парадной.
Теперь ты решил, убегаешь ты прочь
От этой любви, чуть забытой, нескладной.
Секунды стучат, вдруг догадка мелькнет,
Они же тот самый мотив отивают
Мелодии нет и никто не поет,
Лишь крики в парадной, кто-то рыдает.
Опять ненавистна тебе тишина,
Чуть слышно поешь, слова песни не зная.
Пытаешься вспомнить как пела она
Твоя нелюбимая...Чья-то святая.
Чья-то
© Copyright: Ксения Соболева, 2009
Свидетельство о публикации №109041906771
Свидетельство о публикации №109041906771
Рецензии