я никогда не умела писать о счастье

Я никогда не умела писать о счастье.
Может, поэтому мне бывало грустно?
Я никогда не называла себя поэтом
И это, не следствие паранойи,
Но в какой-то степени средство,
Убежать от себя и мира, от запоя,
От слова «клинит»
Стать обычной среднестатистической теткой,
 Делать маски из глины,
Кулинарные выпечки с сыром,
Ждать мужа с работы, с бигудями на башке
 И в сексуальном нижнем белье,
От которого его 100% воротит
После двадцати лет совместной жизни
Мне плохо, когда я катаю в голове эти мысли
Я никогда не изменяла прошлому с настоящим,
Поэтому комментировать тут излишне
Минута фальши, длиннее часов выяснения правды.

А теперь, о главном.
Мои многостишья, я переадресовываю тебе,
Оставляю в наследство. Никогда не думала,
Что встречу тебя в столь двойственном месте
Без тени лести, из всех моих фантазий,
Ты самый идеальный. Я тебя, как скульптор создала
Граница с явью потеряна. Осталось отдаться времени
И можно считать себя шлюхой.
Ты тоже считаешь, что жить в воображаемом мире глупо?