Белый свет перелётная птица
Чёрным, чёрным накрыла крылом,
Но под ним не всегда что-то спится
И сидишь за кухонным столом.
А на нём карандаш и бумага,
И в ушах холодильника храп,
Сочиняется стих бедолага,
Вдохновения вздорного раб.
И звезда освещенья ночного
Разливает накала свой свет,
В нём пытаешься снова, и снова
Гениальность родить, а не бред.
Перестал вдруг храпеть холодильник,
Обнаружилась вдруг тишина,
Карандаш на бумаге, насильник,
Оставляет свои письмена…
Но так что же родилось здесь ночью?
Что нарушило сон и покой?
И не скажешь наверно короче:
Снова бред! (Но какой никакой).
Если лучше раскинуть мозгами,
То увидишь как много всего
Зарождается часто ночами
В своей сути не дав ничего.
Белый свет перелётная птица
Чёрным, чёрным накрыла крылом
Но под ним успокоено спится,
Если ночью корпел над столом.
Ночной плод
© Copyright: Сергей Осень Иванов, 2009
Свидетельство о публикации №109041902312
Свидетельство о публикации №109041902312
Рецензии