17.04.2009
N.
А боль твоя все не стихает. Окошко открыто - проветрить.
Ты лечишь простуду стихами...чуть-чуть помогает, но если верить.
А если не верить, то можно уснуть - так легко, с одного укола.
И, скомкав листок с телефоном, пытаться коснуться пола...
Так страшно не знать, что с тобой не играют - все сладко и даже слишком.
Она не звонит. И он. Остался оранжевый хвост от вспышки...
И легкие люди устанут скрывать от тебя усталость - так тоже легче.
Ты лечишь простуду разбитым стеклом, мечтами, сердцами - но это уже не лечит.
"Здесь был...и была..."... лишь фуга оставленных на ночь на кухне немытых вилок...
И звоном в висках откликнется гулкое эхо пустых бутылок...
Да, их номера раскисли в бесчисленных лужах чернил и слез и в твоей отраве...
Последняя пристань мысли, безвестно погибшей в боях без правил...
Дево4ка
© Copyright: Аррована, 2009
Свидетельство о публикации №109041800835
Свидетельство о публикации №109041800835
Рецензии