Тяжело, не спеша, надвигается ночь.
Властелин эфиопов — полки
Верноподданных, тесно сомкнувшихся рощ,
Опоил чёрной брагой реки.
Лес дремучий — за гривою ржи не найдёшь.
Ветер — поле, что взмыленный конь.
Темь густая — кусок мимо рта пронесёшь,
Если он у тебя — не с ладонь.
Но светлеет. И это ещё не рассвет.
Где-то всходит слепая луна
(Горизонтом отрезана — как бы и нет),
Лишь река засветилась со дна.
Округлились кусты, стог, кривая копна.
Зубы кажет потерянный лес.
Сколько можно скрываться...
Да где же она — желтоликое чудо небес?
За рельефной завесой серебряных туч
Лик светила для смертных незрим.
Лишь рассеянный светобоязненный луч
Обозначил — где спрятан кумир.
Драматургия ночного пейзажа
© Copyright: Владимир Гоммерштадт, 2009
Свидетельство о публикации №109041700890
Свидетельство о публикации №109041700890
Рецензии