..Что же это?..Наверное, молодость:
Забывать, убивать, не прощать..
Укусить нелюбимого холодом,
У любимых в объятьях кричать..
Когда год-словно день пролетающий,
Когда день-словно век по длине..
Когда можно простить не прощающих,
Когда нет наслажденья в вине..
Долго ль это? Наверное, вечное..
Сколько стоит? Да есть ли цена?!..
Сколько дашь за прогулки беспечные,
Столько ночью оплатит луна..
Что же это?.. Наверное, молодость...
© Copyright: Нора Золотко, 2009
Свидетельство о публикации №109041707228
Свидетельство о публикации №109041707228
Рецензии