Суббота Страстной

               

     Мне приснилось, что ты стал священником и мы уехали в деревню. Наверное, была середина лета, ближе к августу – потому что двор возле нашего дома был весь в цветах, и кустарники все в цвету. И запах был – одурительный (дурманящий – исправил ты меня). Ты сказал, что теперь мне нельзя ходить босиком и нужно покрывать волосы на людях. А я промолчала…
     Утро было чудесным… Я была одна, мне было спокойно, просто – спокойно.
     - Что ты делаешь?
     - Ставни крашу, - ответила я, не оборачиваясь.
     - А я думал, что ты только иероглифы рисовать можешь, - засмеялся ты. - А ты еще и босиком ходить по двору умеешь, хорошо хоть в платке…
     - Так голову же видно, - ляпнула я и прикусила язык. Так, теперь без морали не обойтись.
     - Мартишка, обернись, - ты подошел ближе, и твоя голова была чуть выше моих коленей. - Только осторожно, лестница старая.
     Я обернулась и увидела, что ты улыбаешься… но все-таки очень хочешь рассказать – как я очередной раз неправа. Я напустила на себя сокрушенный вид, ладно, минут пять послушаю, а потом докрашивать буду… Пусть тогда сам себе рассказывает…
     - Ах ты, лиса, ну ничего ж не изменилось, глазки потупила… Ни при чем она, видите ли. Я тебя просил или не просил?
     - Просил, - обреченно протянула я, поняв, что это надолго.
     А ты положил ладонь на мою босую ногу.
     - Странно, всю жизнь удивляюсь - такая ты высокая, а ножка маленькая…
     И я проснулась.
     Одна. Столько лет - одна... с тех пор, как ты погиб.