Он просто сидел

Он сидел, тихо наблюдал, мирно не торопясь, двигались мысли в голове.  Он смотрел на воду, как будто ждал, что она ответит на его вопросы. Мысли в голове то скакали как листик на ветру, то текли медленно и лениво как вода, то замирали на миг и исчезали. Что то крутилось в голове что, то хотело вырваться от туда, выскочить как чертик из табакерки. Солнце светило в глаза, он опустил голову. На язык падали слова, и он говорил, говорил… Толи сам себе, что-то доказывал, толи, что-то внушал тому, кто от него сейчас так далеко. Со стороны было похоже, что человек не в себе, на самом деле в первый раз в жизни он оказался как раз в самом себе. Столько лет он жил кем-то другим. Мысли, слова, действия, образ жизни: все это оказалось не его, все это оказалось ложью, все это был не он. Почему так получилось? Он хотел как лучше. А как лучше??? Кто знает как на самом деле лучше? Врать себе всю жизнь, разве это лучше??? Привычка… Жизнь это привычка, а привычки бывают только вредными. Он просто привык так жить. Теплый ветер коснулся не бритой щеки. Ветер был ласковым, теплым, как ее рука. Нежная, ласковая, добрая, чужая. Все здесь было для него чужим. Решиться все изменить? Страшно… Тяжело… Бессмысленно и неожиданно. Ну и к чертям все это - подумал он. Он поднялся на ноги. Посмотрел еще раз в низ. И…. прыгнул. Сладкий ветер, подхватил его и поднял над рекой.…Такой же глупый ветер, как и она. Такой же, как и она. И он, и он летел как она.