Уголок Литвы

Было жаркое лето.
Скрип на зубах -- песок.
Колодец, сено да молодые сосны.
Там родилИсь родители.
Тихой Литвы уголок.
Белый крест на кладбище.
Сирень.
И дивные вёсны...
Они, говорят,
отличались цветами и росами.
Эх, песни звучали не те, что теперь!
Другие.
Не так о любви
мечтали под яркими звёздами...
Отцы их по-яблоки
вместе к соседу ходили.
Я родилась не там,
а ближе к Балтийскому.
Да и в Литве не была давно,
как границы ввели.
У меня есть ещё две родины,
кроме Российской:
Где сама родилась,
и та, где родились вы...
Где родились,
ещё до войны,
мои Мама и Папа.
И росли, и взрослели ,
и кушали чёрный хлеб.
Где рассветы встречали в ночном,
где сосновые лапы.
Я давно не была там,
но лучшего места нет!
Места лучшего нет,
потому что воспоминания
будоражат, поют, размышляют,
зовут за собой.
"Расскажи, как ты маленьким был?" --
И в ответ мне -- сказание,
То, что пахнет сиренью,
сухою травой
и Литвой.