Черт и Ангел...

Отроки неба,
Служители власти.
Ангелы света,
Демоны похоти и страсти.

Между адом и раем
Состоялась их встреча,
На порог жизни краем
Ступили, друг друга замеча...

"Ты кто?" - спросил светитель.
Демон молчал...
"Я - Черт, Ад - моя обитель..."
Сидя, снова заскучал.

"А ты - светлый Ангел..."
Смотря на существо небесной красоты,
Стало не по себе -
От биения сердечной частоты.

"Мне твой голос знаком." - сказала она.
"...перед твоим вечным сном..."
Прошептал он себе под нос:
"Кровавые раны тебе я нанес..."

"Я не помню тебя...демон."
"И все же, мы были знакомы?"
Украткой стал нем он.
Но мы...

"Это обман твоего сознанья."
"Ты не сможешь понять."
"Тебе нет покоя от сего мирозданья?"
"Это проклятое чувство не могу я унять!"

Душа Беса падшего неприкаянна.
Не может простить себе корыстный тот грех.
Как тиски, он сжимает кулаки - крепко спаянно,
Ненавидет себя, и убивает за тех...

Ангел не знает,
Что черт был дорог ей.
С прощаньем она улетает.
И с тяжелым сердцем в груди своей.

Демон хочет закричать,
Но не дано ей прошлого знать.
Настала ночь...она улетела,
При жизни она страдала...
А теперь - ослабела...

Тихим шагом он в свой мир бредет.
Вспоминая того, кого убил...
"...Момент настанет...он придет..."
"И я забуду ту, которую любил..."


Рецензии
а ведь вырисовывается
очень интересно
еще на тему

Два ангела

Был ясный день -
день бирюзовый – марта.
На улицах буянила капель.
Прохожие пьянели от азарта,
с которым Солнце
билось о панель.

Я встретил их…
двух ангелов… случайно.
Мне душно утром.
С Богом, в этот час.
Один спросил -
Под свежими лучами
чем жив ты,
что хотел бы ты от Нас?

Вам, Сударь мой,
я готов ответить.
Жив я собой.
Прошу отметить -
кто-то другой
подачек просит…
спутали Вы
адрес и почерк.

Другой, смиренно, испросив,
внимание -
изрек, что неприемлем образ мой,
что обречен я на непонимание -
смирись -
и будет счастье и покой.

Кто Ты таков,
чтоб Тебе я верил?
Лжёшь, что покров
смолы и перьев
непостижим,
я сам изведах
спокойствия
в собственных бедах.

Мы разошлись
витрин стекла близ.
Был снег, как слизь,
с колёс стекал вниз…
Вдруг позади,
уже как шепот –
Мы рано пришли,
он слишком молод.

* * *
Пил мускатель
В Дне Бирюзовом Марта.
Асфальт графила
рваная капель –
потусторонних стран
рождалась карта –
и где-то
пела блюз
виолончель.
ВЛАД ЯРИЛА yrila@list.ru
© Copyright: Владимир Чуприков, 2009
Свидетельство о публикации №1901072564

Владимир Чуприков   17.04.2009 14:44     Заявить о нарушении