Есть ли совесть у шофера

Рев мотора, шепот ветра
И спешит моя Земля
За сотни, сотни  километров
Унести  меня.
Под колесами-то, тысячи
И немного жаль,
Что смотрюсь всегда как нищий,
Собираясь в вдаль.
“За не послушание кара”-
Мне судьба моя ворчит,
И как струнами гитара
Кольцами мотор бренчит.

“У тебя осталась совесть?”-
Как-то врач меня спросил.
Вот и дожил.
Вот те новость.
Про нее совсем забыл.
Шарю по своим карманам,
Тычусь я во все углы,
Тру, виски и вспоминаю
Куда же подевалась ты!
Может рваным башмаком
В машинный пол втоптал,
Задвинул где-то каблуком,
В темноте и не узнал?
Что-то я совсем не помню,
Что же мне сказать в ответ?
Помню, как благоухало вонью
Солярки, масла и дыма сигарет.
Помню как кричал я песню,
Когда стонал в ушах мотор.
Что горланил, не известно,
И еще какой-то вздор.
Помню только скрип кабины
Двадцать шесть часов подряд,
Пустые полки магазинов,
В столовой свадебный обряд,
Записка висела стекла чуть повыше –
« Сегодня не будим кормить!»
И ветром железо стучало по крыше,
Словно по сердцу нервная нить.
Помню, как снег морозил руку,
Холодил мое лицо,
Когда смывал ночную муку
Вместе с сажевой пыльцой.
А еще…!
Встречные фары в тумане,
Слепящий свет в ночи,
Помню взгляд, почему-то пьяный,
Пьяных столбов световые лучи.
Как в дом входил шатаясь,
Словно во сне поздравлял я дам.
Что-то сказать за столом пытаясь,
Теперь уж пьяный сидел я сам.

А совесть…?
На нее я сегодня махнул...,
И штаны уж другие сменил.
Ап-ч-хи…
(Простите, опять я чихнул....)
Если б взял, я бы  Вам подарил
Вы подумали нет у шофера?
Нет сомнений, у Вас она есть.
И у того постового,
Который торгует и честь.
Всегда при себе у деляги,
Там  широта и размах.
На туалетной моя лишь бумаге 
В незаконно рожденных стихах.