Приходят годы, как ветра,
Холодной скукой Севера.
Приходят годы вечера
Листвой летящей с дерева.
Приходят годы иногда
И жгучею досадою,
Что ты расстался навсегда
С тем, что другим - наградою.
Расстался с тем, что был уют,
И радости неспешные.
И вот узнал о чём поют
Шторма и льды потешные.
Узнал всё то, что рассказать
Друзьям в тоске не хочется...
Была жива родная мать,
А нынче - Богородица.
И годы кружатся темно.
И нет душе спокойствия... -
Но жизнь ты прожил не земно,
Не ради продовольствия.
Приходят годы, как ветра
© Copyright: Иван Кунцевич, 2009
Свидетельство о публикации №109041605503
Свидетельство о публикации №109041605503
Рецензии