Это всё от БЕСделия...

Это всё от закупорившего трахеи БЕСделия,
Какая-то сволочь с****ела настоящее ДЕЛО,
Осталось уБОЖЕСТВОМ завещанное рукоделие,
Журнал «Сделай сам» и напрочь грешное тело…

С помойки вчерашнего гламура собрав объедки,
Зайдя в отсеки орби- и гени- тальных твоих стаций,
Угадываю по звёздам, кто были вчера наши предки,
И рою землю, войдя в транс коматозных танцев…

Мне бы луг переехать плугом, в поту захлебнувшись,
Где похоронено заживо "эхо войны" – пара снарядов,
Мне бы кожу содрать, на ЖИЗНЬ схлестнувшись,
А ты предлагаешь мне просто купить пару нарядов…

Там где вОды уже отошли и рвётся живая плоть,
В очередь ссыпалась стая голодных шакалов,
Вызрела падаль, один раз бы выкрикнуть, хоть,
На языке невротически-эпилептического наКАЛА…

Мимо прошли опять, «ну и хер с ними» - скажешь,
Не заметили выведенную на карте ВИН кипения точку,
Будет распят тот, кому лоб антисептиком смажешь,
Светлая память неВИННЫМ - посвященье в одну строчку…