* * *
Не искать опостылевших слов,
Притвориться усталым и пьяным,
Сосчитать небогатый улов,
Разливая тоску по стаканам.
Я, наверное, тоже могу
Черной точкою в белой пустыне
Молча слепнуть на ярком снегу
И уснуть на сорвавшейся льдине.
Или, может, ругаться с женой
И ворчать о работе, зарплате.
Только это, увы, не со мной
Приключится однажды некстати.
Я, как прежде, бездельник и шут,
Перепутавший числа и сроки.
Возвращаюсь, куда позовут
И читаю ненужные строки.
Простоты осознав торжество,
И мотив позабыв неуместный,
Я могу не хотеть ничего,
И вдыхать этот воздух чудесный.
Но округи ночной покрова
Неестественным светом искрятся.
Не становятся жизнью слова,
Потому что они повторятся.
Не искать опостылевших слов...
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2009
Свидетельство о публикации №109041603566
Свидетельство о публикации №109041603566
Рецензии