*** ( вечернее, читая Ружевича ) 15.04.09.
Это… просто чужой…
Но кого-то он всё-таки ищет…
Но ещё сам не знает –
И зачем?.. и кого?..
Это только… чужой…
Ночь и мрак… Ветер свищет…
Но чужой – наверстает…
Хоть конечно не знаю его…
Да, всего лишь – чужой…
Но ведь он не один… Их же тыщи…
Просто то, что он ищет…
Просто жизнь по земле разбросает…
Чтобы с болью дошли… но дошли до всего…
Недостих. Это... просто чужой...
© Copyright: Вячеслав Цыбулько, 2009
Свидетельство о публикации №109041601316
Свидетельство о публикации №109041601316
Рецензии