Пылится палитра, и кисти засохли,
Закончились краски, и нет уже сил.
Забытый художник сидел на балконе
Среди никому, не нужных картин.
Сидел, вспоминая те дни, когда мог он
На Старом Арбате портреты писать.
И как под дождем, весь замерзший и мокрый
Стоял, чтоб хотя бы картину продать.
А люди бежали все мимо и мимо,
Они ведь не знали, что он голодал.
И нищий художник стоял у картины,
Лицо прикрывая, ее продавал.
Пол дня под дождем он стоял, замерзая,
Продав за копейки, картину свою.
И деньги, дрожащей рукою, считая
Просил: «Берегите картину мою»
Купивший картину, немного смутился,
Свернув так небрежно ее, впопыхах.
Ушел и в толпе навсегда растворился,
А гений стоял со слезами в глазах.
Пылится палитра, и кисти засохли,
Закончились краски, и нет уже сил.
Забытый художник сидел на балконе
Среди никому, не нужных картин.
Нищий гений
© Copyright: Арусяк Саркисова, 2009
Свидетельство о публикации №109041507230
Свидетельство о публикации №109041507230
Рецензии