Ну, сермяжные мы

Ну, сермяжные мы, да и пьяницы,
Любим драки, вино и карты…
Ну а что после вас останется?
Лишь искусство поддельной правды.
Недоумки мы, не разбужены?
Как поля в предвесенней спячке…
Только брались мы за оружие
В сокрушающей мир горячке.
Только брали нас под опричнину,
Да под барщину с лагерями…
Но страну свою по кирпичику
Поднимали по новой сами.
Ведь до Бога известно - далече,
Как до Спасской с часами башни…
И ложились на наши плечи,
Разорённые войнами пашни.
Эх, стакан мой слезою полнится,
Да и зуд на руках в мозолях,
Растаскай ты меня по вольнице
В разгуляй под копыта поле.
Ты, Москва - перезвон сорока сороков
Кем болезная прирастаешь…
Ты же знаешь,
Как иконы писал одержимо Рублёв,
Как трава прорастала сквозь плоть городов,
Когда сорваны были кресты с куполов,
Когда в правде лишались на плахе голов,
но ковали тайком сталь мечей и подков,
За победы, как пили у нищих столов,
Хлеб нарезав на карте
Европы полосками…
Ты, Москва с европейским на улицах лоском
И с искусством возможной,
Для выплеска ложной,
Прячь подальше, она вдруг покажется острой
И опасной для власти… на донышке правда.
       15.04.09