***
Когда-нибудь засыплет снегом
Твоей могилы скромный бугорок,
И сядет на нее пугливо голубь серый,
Чтоб скоротать холодный вечерок.
О чем расскажут в сумраке вечернем
Земли правдивые и черные уста?
О том, что здесь схоронен воин верный,
Что не допел и не дожил до ста?
Он не погиб, сражаясь в схватке дикой
И умер смертью глупой и смешной.
Он свое тело исколол и свою душу.
Убил себя своею же рукой.
И говорил при жизни о Вселенной,
О том, что мир он может изменить.
Одной рукой он к к небесам тянулся,
Другою - обрывал связующую нить.
И он в конце стучал в какие-то ворота,
Открылась дверь и кто-то поманил,
И там, за темнотой, смеялся этот кто-то,
И в пепле догорал остаток белых крыл…
Когда-нибудь засыплет снегом...
© Copyright: Михаил Каневский, 2009
Свидетельство о публикации №109041504329
Свидетельство о публикации №109041504329
Рецензии