Софист с седою бородою,
Чертящий знаки на песке
Плащом, идёт порой ночною
И наша жизнь в его руке.
Застывши скверным анекдотом,
В его устах - моя судьба
Незримо корчится и что-то
Знакомое хрипит она.
И в этом крике, в каждом звуке -
Предначертаний миллион.
Но страшен крик, немеют руки,
И я стою, собой сражён.
апрель 1998
Зарисовка
© Copyright: Сергей Гришунов, 2009
Свидетельство о публикации №109041503505
Свидетельство о публикации №109041503505
Рецензии