Порой слова, слетая с губ
Не выражают даже мысли.
Они плетьми давно повисли
Как пара бесталанных рук.
И «немочь бледная» видна
Во всех поступках и движеньях
Не ясно склокой или мщеньем
Душа его поражена.
О! Критик мой лицом приятный
Ужель мой слог стал столь невнятным,
Что воспринять его приватно
Не может изощренный ум?
Отринь банальные мотивы
И позабудь, наставник милый,
Где и чему тебя учили,
Очнись от просвещенных дум.
Ведь может быть банальной рифма
И «штиль высок» как на показ.
Но ты попробуй хоть бы раз,
Раскрыть навстречу слову сердце
И улыбнуться в добрый час!
Моему критику
© Copyright: Сергей Волков Перовский, 2009
Свидетельство о публикации №109041503217
Свидетельство о публикации №109041503217
Рецензии