(Из цикла "Крах Белого Дела")
Да, мы не будем здесь никем оплаканы,
Не для того мы были рождены.
И не восстанем, видимо, из праха мы,
Своей Отчизны верные сыны.
Залит мундир вином и кровью алою,
Но мы не заслужили орденов.
Лицо страны – болезненно-усталое, -
Ей стало горько от своих сынов.
И подлость награждать в войну гражданскую,
Как впрочем, подлость и сама война.
Закрасит время нас кровавой краскою,-
Двадцатый век – двадцатая весна.
Нас примет лета, распахнув объятия,
Мы канем, позабытые страной,
Лишь горсть земли да на груди распятие
Напомнят на чужбине дом родной.
Вину чужую искупая жизнями,
Но, так и не узнав вины своей,
Сумеем ли простить своей Отчизне мы
Крушенье Веры, храмов, смерть друзей!?
Да, мы не будем здесь никем оплаканы...
© Copyright: Андрей Окуневский, 2009
Свидетельство о публикации №109041503046
Свидетельство о публикации №109041503046
Рецензии