Александру Башлачеву
ты,
дух худой,
дым молодого костра,
венами схваченный,
на звонкой уздечке
подвешенный к стылым ногам --
ты,
всё козлиную песню
лелеешь свою о тленном чехле,
лепечешь о мнимом числе,
и кашляешь утром в саду,
и чиркаешь спичкой...
- На мой взгляд, фитилю,
то и дела, что виться,
точней - извиваться.
да, все горят на корню -
исчезающий нечет
всё тычет и хнычет,
и бьётся о борт корабля,
и, выстроив дамбу, гниёт
в мытный жрач - волоса, телеса...
- Пусти меня,
меня
гулять вдоль синей речки!
- Пусти уздечку, Ванюша, а?
МЫТА
© Copyright: Юрий Гагарин Бубнов, 2009
Свидетельство о публикации №109041502876
Свидетельство о публикации №109041502876
Рецензии