*** ( предрассветное, читая Фроста ) 15.04.09.
Касаюся рукой невысохшей травы…
А бусинки росы молчат… Увы… Увы…
Но скоро, соскользнув на землю или вновь
Взметнувшись к небесам… Молчу… Лишь бьётся кровь,
Стуча… Стучит в висок… о душу тихо бьясь…
И слышу… И молчу… Счищаю просто грязь
С одежды… Со всего… И даже, молча, с рук…
А кровь стучит в виски… Приятно-странный… звук…
Недостих. Ах, зачем же рукою... по росной траве
© Copyright: Вячеслав Цыбулько, 2009
Свидетельство о публикации №109041501955
Свидетельство о публикации №109041501955
Рецензии