Стихотворные диалоги сквозь сон

Она:

Как неожиданно и странно
Понять, что ты один в пути,
Что рядом только ветер рванный
И неизбежность впереди

По сути пройдены пути,
Достойны были описания
В них перепутались следы,
Черед твоих переживаний

Как неизбежно осознание-
Достигнуть неба сможет тот
Кто отречется от сознания
И примет истины глоток

Любовь вокруг,
Но только слепо сердце
И страсть повсюду,
Лишь глуха душа... (сс)


Он:

В твоих словах поэзия любви
А мне и так на сердце тяжело.
С горы высокой имя назови,
Пока туманом не заволокло...


Она:

Только затем..чтобы успеть
исчезнувшую тень назвать..по имени
и обнаружить.....источник света........?!


Он:

Нет. Пусть все будет, так как есть.
Я - в "Le Tour de France", а для тебя - поэзия.


Она:

чтожж.. пусть.. будет..
хотя я ничё не поняла)


Он:

Я объяснить смогу, чуть позже, если ты не против,
Ведь для меня друзья не просто строки в мониторе.
Коль пишешь ты сама твои стихии и Весна и Осень
И прочие сезоны бисероплетенью слов покорны.


Она:

пусть..позже..
нет..не против)

*********************************************

Она:

Кто-то снова раскрасил весь мир в серый цвет:
Черно-белые дни, черно-белый пейзаж…
Черно-белый закат, черно-белый рассвет…
Все вокруг лишь штрихи, лишь простой карандаш.

Все вокруг нас так просто… Так просто стереть…
Только пара движений – и чистый листок…
Просто жить на бумаге… легко умереть…
Это ведь не взаправду, а лишь между строк…(с)


Он:

Если тень на бумаге отброшена мной
И не зная о том, зажила постепенно
Бесконечно безрадостной, глупой, смешной,
Но реальною жизнью бело-серой вселенной,

Ты ее не суди слишком строго за то,
Что ее неразумны, неловки движенья.
Просто сердцем прими, возврати и укрой
Мягкой шалью души холод собственной тени.


Она:

Бежит или тянется время -
Мне некуда больше спешить:
Мне просто придумали имя
И дали немного пожить.
А я улыбаюсь прохожим,
Зачем, почему - всё равно....
От улыбки мороз по коже,
То ли страшно, то ли смешно.
Я словно чья-то ошибка,
Усердо надуманный бред,
Поздравительная открытка
На адрес, которого нет.
Что мне в этих безумных строчках,
Где в шепоте прячется крик,
Где слова - одни оболочки?
Ничего.... ничего нет в них!
Я - из множества ломаных линий,
И мне некого в этом винить.
Мне однажды придумали имя
И позволили просто жить....(с)


Он:

Нам неизвестна цель добра
И тайны зла от нас сокрыты.
Нам просто жить. Нам взмах крыла
Дает опору в дымке зыбкой.

Где света нет, там серость дней
Излом зазубренный зигзагов.
Поднявшись с плоскости, на ней
Зари увидишь отблеск алый.


Она:

Двери закрою холодного дома,
выброшу ключ в траву.
Может, блеснет он кому другому,
спящему наяву.
Мне ж и во сне своем некуда деться,
не утаиться мне
от очевидца, от совладельца,
зрящего свет в окне.
Только и быть, что во сне постороннем,
пасмурном сне чужом –
светом померкшим, лаем вороньим,
вечноживым дождем. (не моё..просто навеяло)


Он:

Всех благ...