вот был такой разговор, про то, что же интимней вс

сокрушаюсь временами,вот почему все переживания по поводу"она не надела теплые носки,а сегодня ливень", все волнения,когда вижу позвоночник,от света телефона в темной комнате ночью, вся гордость за свой слух,оттого,что он,приучившийся различать ее дыхание среди всех четырех сопений в комнате,без сомнений отличит это дыхание из тысячи,вся нежность от воспоминаний о ее утренней улыбке на кухне и ворчалки перед сном, весь трепет о памяти этой смеси только ЕЕ запахов на той,полосатой фуфаечке, вся изворотливость моих названий всех ее проявлений и частей "моя ямка на затылке","рыбка от солнечного сплетения до живота","шарада родинок" и т.д. и т.п., весь гнев от ласковых слов,слетающих с ее губ,не для меня, вся та сжирающая ярость ревности, вся та нежное чувство как в самых маленьких частях ее, так и в ее абсолютном целом, трепыхающееся во мне как воробей в целлофановом пакете, умещается в сдавленные "я тебя люблю"



умение быть смиренным-любить,чтобы тебя слышал только ты сам,да и то шепотом.